Luz filtrada por una piel vieja
Caminar por un museo vacío es como acariciar un fantasma. No por lo que falta, sino por lo que persiste. La luz se filtra por las cortinas con un pudor ancestral. Las esculturas no posan: esperan. Y yo, con la cámara temblando, intento detener esa espera. Pero todo sigue en fuga.
El encuadre no me pertenece. Hay algo en la arquitectura del olvido que se impone. Las grietas, las manchas, los ecos de voces que ya no tienen cuerpo. Filmo sin buscar sentido. Solo seguir la danza mínima de la luz que se despide, como si cada reflejo fuera un último gesto.
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Me dijeron que la fotografía capta el instante. Yo creo que lo fabrica. En mi video, una cortina se mueve con el viento. Eso es todo. Pero no es poco. Es una piel vieja que aún respira. Y quizás eso sea suficiente.